Поздно. Ночь. Отлипнув от экрана
Модератор падает в кровать.
Виртуальные зализывает раны,
Донельзя измучен, выжат. "Спать!" -
Бьется мысль в мозгу его устало.
Сон пришел на выручку, но - нет,
Видно, что прочитанного мало -
И во сне царит кромешный бред.
Видит модератор, что из кроны
Смотрят чьи-то страшные глаза,
Мечутся лохматые вороны,
Кто-то мчит по льду не тормозя,
Сальвадор Дали - сжимая кисти
В кулаках - грозит издалека,
В шрифте неположенном зависли
Ровно триста тридцать три стиха,
И шакалы тут, и бегемоты,
И рога на касках, гроб в снегу.
Кто-то убегает от кого-то.
Да, не пожелаешь и врагу...
Стивен Кинг такого не напишет,
Где ему... Таланта не дано.
Модератор в страхе еле дышит.
Вдруг в заледенелое окно
Луч ударил. На стене - скрижали -
Огненными буквами заветы -
" Мы еще так мало написали -
Не переч ... Читать дальше »