Можно скрыться от истерик,
но не скрыться от разлуки.
Тронул сердце дальний берег,
пеплом, падающим в руки.

Бьется зарево о нервы,
жжет лицо стыдом прошедшим;
тот, кто был когда-то первым
ныне признан сумасшедшим.

Кто закрыл бы от угрозы
канул искрами под ноги
и вернуть бы только слезы
чертят разные дороги.

Ветер зло целует руки,
треплет волосы как знамя,
острой щепкой взгляд разлуки
лишь сильнее сделал пламя.

Небо требует очнуться,
бьет последними лучами,
но уже не оглянуться –
только пепел за плечами.

Закругляю углы отношений,
ставлю радугу между ночами
и в классическом стиле решенья
принимаю, разбавив делами.

Коридор нескончаемых мыслей
освещаю неоновым светом
и латаю пробоины в смысле
кипу фраз, полируя при этом.

Обветшавшим слегка интересам,
возвращаю их облик привычный.
Мир, назло результатам прогресса,
крашу в розово-оптимистичный.

И смеюсь, но бываю в «пролете»:
карты дел не всегда кладу в масть я,
риск оправдан, надеюсь поймете –
тяжело быть дизайнером счастья.

Никуда не спеша, осторожно,
как во время дождя на стекле,
терпеливо, как только возможно
я рисую на пыльном столе:

небольшие церковные двери
и иконы задумчивый свет –
ведь когда-то во все это верил,
но теперь во мне этого нет.

И пока тишину не нарушу
любопытство умерьте свое…
Открываю нечаянно душу
и на стол проливаю ее:

Нарисую немного земного
как когда-то мелком на стене.
В силу мысли не верил и слова,
а теперь это слово во мне.

Тишину нарушают ходьбою –
я расстроен, но вовсе не зол.
Любопытные встали за мною
и глядят через плечи на стол.

Им приходится взглядами мерить
силуэты под полной луной –
то во что я сумел бы поверить
если б ты рисовала со мной.

Может быть, ты прейдешь с остальными,
в долгий ящик, упрятав дела,
вы займетесь делами моими –
не стирайте лишь пыль со стола…

... Читать дальше »