Я снова стою на распутье своих дорог,
И мне нужен свет, чтобы видеть, куда идти.
Но я не ищу того, кто бы мне помог
Сбиться с пути, чтобы снова его найти.

И я вижу то же, что видит любой из нас –
Любовь к собирательству полупустых вещей.
И в тысячный раз поднимаю дырявый таз
Над куполом крыш страны проливных дождей.

Вода мне течет под кожу, охлаждая дух –
Количество эритроцитов стремится вбок.
Красный петух поет о рождении шлюх,
Пришедших цедить подкисший вечерний сок.

Цедильня отбросов жизни работает впрок,
Оставшийся жмых – прямиком в городской музей.
Щадящий оброк, до конца – щадящий срок…
Спасибо тебе, страна проливных дождей.

И мне нужен глаз, чтобы видеть, куда ступать –
Отходы красивой жизни разбросаны влет.
Но где же те пчелы, что могли бы собрать
Эти отходы и переработать в мед?

Фабричные пчелы работают цельный день
В тщетных попытках создать идеальных людей –
Каждая тень надевается набекрень
На граждан косой страны проливных дождей.

И мне нужен минус, чтоб претендовать на плюс –
Азы арифметики мне помогают жить.
Я каждый момент умножаюсь и делюсь
На сотни кусков, которых уже не сшить.

И я каждый день прохожу мимо тех витрин,
Которые манят своей табличкой «разбей!»
Но молоток защищают тысячи спин,
Пришедших любить страну проливных дождей.

Любое количество дури радует мозг,
И хитросплетенье снов проповедует сон.
Радужный перекидной через стену мост –
Единственный путь продолжить весенний гон.

Но звуки готовых к спариванию самцов
Опять заглушит грохот падающих камней…
И я отправляюсь с влажной вязанкой дров
Пытаться согреть страну проливных дождей.