Пусть только стихнет эта боль,
И я за себя возьмусь
Мой голос слаб, в карманах голь,
Но я еще поднимусь!

Не мне ли знать какой ценой
Досталось то, что есть,
Сколько стояла за чертой
Теперь уже не счесть.

Настанет день, развею грусть
И поднимусь с колен,
Руки не подадут мне? Ну, и пусть,
Жизнь среди штампов – плен.

Ты говоришь

Ты говоришь, что это важно,
Что можешь мне ты доверять;
Что когда нет меня рядом
И солнце перестает сиять;
Ты говорищь мы так похожи,
Что на двоих судьба у нас одна;
Что врозь никак прожить не сможем-
Так решила судьба.

Ты смотрищь на звёздное небо,
Я – в твои глаза;
Ты говоришь,что знаешь где-то
Горит и наша звезда;
Ты говоришь,что не случайно
Взгляды встретились наши тогда;
Ты веришь в любовь и правду
И даже иногда в чудеса.

Ты говорила, что навечно
Цепью связаны мы судьбы одной;
Но каждый день я вижу к вечеру
Тебя обнимает другой.

Старый изгнанник- он один из тысяч,
Кто ходил по переулкам древних городских улиц;
Он помнил день, когда сгустились тучи
С севера стаей волков или ветров могучих
За раз отняв, всё,что было дорого,
Не пощадив; его жизнью стала дорога!
Много видели его глаза, больше ,чем вы слышали
Многое для себя открыл он, смотрите зрители!
Его ласкали ветви, даря свои плоды,
Не раз встречал рассвет он у берега реки;
Его ласкала ночь листвой в глухом лесу
А жизнь всё забирала и силы и мечту!
Но по утрам ,когда всё рассветало,
Он был счастливцем, каких и среди на с мало,
Радовался вместе с солнцем, что ушла ночь ,
Просыпался с птицами, в мыслях с ними уносясь прочь.
Так почему вы недовольны ,просыпаясь в мягкой постели,
Так же угрюмы, получая что хотели;
Ведь счастлив не тот, у кого есть богатства,
А тот, кто и в горе способен миру улыбаться!!

Дрожат губы, как немые,
Глаза не видят, как слепые
Это любовь, горячая кровь...
Твоё сердце бьётся,
тебя пленит её нежный взор,
Весь во власти её чар,
Для любви никто не стар!!!

Ты слышишь,как бьётся моё сердце , только для тебя...
Не понимаю, как жил я раньше,никого не любя....
Просыпаясь утром в холодной постели,
Я не слышал птиц, что под окном мне пели

ну, вот... такая штучка есть у меня

В моей крови эритроциты сотен душ,
И каждая душа – с намеком на потомство.
У каждой есть свой скрытый хитрый контр-туш.
И каждая не прочь заняться ведогонством.

А мне? Что остается мне с любой из них?
Обнять ее и ожидать удара в спину?
Да вот – сижу и пью коньяк. Пишу свой стих.
А допишу – так, может, пару душ и скину.

Так может статься, дело вовсе не во мне?
А вдруг душа – это всего лишь покрывало
Для тех, кто был рожден в воде, но жил – в огне.
Тогда мне сотни душ невыразимо мало…

Мне нужно знать, что ветер точно свалит с ног.
Мне нужно верить в то, что небо будет чистым,
А если виден дождь – я должен знать, что Бог
На облаках решил проветрить рукавицы.

Я должен видеть свет всегда – когда все спят;
Когда все дрыхнут – пьяно, до потери пульса.
Я дол ... Читать дальше »

Дальний берег

Можно скрыться от истерик,
но не скрыться от разлуки.
Тронул сердце дальний берег,
пеплом, падающим в руки.

Бьется зарево о нервы,
жжет лицо стыдом прошедшим;
тот, кто был когда-то первым
ныне признан сумасшедшим.

Кто закрыл бы от угрозы
канул искрами под ноги
и вернуть бы только слезы
чертят разные дороги.

Ветер зло целует руки,
треплет волосы как знамя,
острой щепкой взгляд разлуки
лишь сильнее сделал пламя.

Небо требует очнуться,
бьет последними лучами,
но уже не оглянуться –
только пепел за плечами.

Дизайнер счастья

Закругляю углы отношений,
ставлю радугу между ночами
и в классическом стиле решенья
принимаю, разбавив делами.

Коридор нескончаемых мыслей
освещаю неоновым светом
и латаю пробоины в смысле
кипу фраз, полируя при этом.

Обветшавшим слегка интересам,
возвращаю их облик привычный.
Мир, назло результатам прогресса,
крашу в розово-оптимистичный.

И смеюсь, но бываю в «пролете»:
карты дел не всегда кладу в масть я,
риск оправдан, надеюсь поймете –
тяжело быть дизайнером счастья.

Рисунки на пыльном столе

Никуда не спеша, осторожно,
как во время дождя на стекле,
терпеливо, как только возможно
я рисую на пыльном столе:

небольшие церковные двери
и иконы задумчивый свет –
ведь когда-то во все это верил,
но теперь во мне этого нет.

И пока тишину не нарушу
любопытство умерьте свое…
Открываю нечаянно душу
и на стол проливаю ее:

Нарисую немного земного
как когда-то мелком на стене.
В силу мысли не верил и слова,
а теперь это слово во мне.

Тишину нарушают ходьбою –
я расстроен, но вовсе не зол.
Любопытные встали за мною
и глядят через плечи на стол.

Им приходится взглядами мерить
силуэты под полной луной –
то во что я сумел бы поверить
если б ты рисовала со мной.

Может быть, ты прейдешь с остальными,
в долгий ящик, упрятав дела,
вы займетесь делами моими –
не стирайте лишь пыль со стола…

... Читать дальше »

немного лирики)) дальше опять будет тьма кромешная

Душа

Милая моя, светлая,
Закурил я тебя, задымил.
А ты бьешься в форточку ветками –
Нужно бы открыть. Не открыл.

Мягкая моя, чистая,
Закормил я тебя, запоил.
Укрывала своими листьями –
Нужно бы любить. Не любил.

Добрая моя, сладкая,
Заносил я тебя, затаскал.
А ты машешь белой перчаткою –
Нужно бы узнать. Не узнал.

Ранняя моя, сонная,
Не дождался тебя – задремал…
А ты ждешь меня, моя скромная, –
Нужно бы не спать. Да проспал.