Главная | Регистрация | Вход
Литературная Алма-Ата
Поделиться
Меню сайта
Категории раздела
Кабачок "Зеленая лампа" [32]
душевное общение
Читалка [20]
Делимся впечатлениями об интересных книгах. Рекомендуем. Даем интересные адреса.
Стихи, стихи, стихи... [134]
Поэтический конкурс. В нем могут принять участие все посетители сайта, кто пишут стихи! Возможно, среди нас есть Пушкин. Дерзайте!
104 страницы про любовь [43]
Конкурс на лучший рассказ о любви
Творческая мастерская [13]
В какое издательство нести рукопись? [1]
Любимые стихи [8]
Персональный блог Людмилы Мананниковой, автора сайта [20]
В этой книге я собрала и собираю все свои статьи, посвященные творчеству наших казахстанских писателей.
Стихи для детей [3]
Наш видеозал [5]
Персональный блог Людмилы Лазаревой [1]
Новые материалв
[05.03.2007][Проза]
Вовка (2)
[05.03.2007][Проза]
Тайна старинного портрета (0)
[05.03.2007][Проза]
Моя вторая половинка. (1)
[05.03.2007][Проза]
Индикатор любви (0)
[23.03.2007][Дайджест прессы. Казахстан.]
Дешифратор сигналов (0)
[23.03.2007][Дайджест прессы. Россия.]
ГОГОЛЬ, УКРАИНА И РОССИЯ (0)
[23.03.2007][Проза]
НЕ О ЛЮБВИ (0)
[04.04.2007][Дайджест прессы. Казахстан.]
Продолжение следует... (0)
[04.04.2007][Дайджест прессы. Казахстан.]
Карнавал в вихре красок (1)
[05.04.2007][Проза]
Мечтатель (0)
Вход на сайт
Поиск
Календарь
«  Декабрь 2008  »
ПнВтСрЧтПтСбВс
1234567
891011121314
15161718192021
22232425262728
293031
Наш опрос
Читаете ли вы электронные книги?
Всего ответов: 310
Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0
Друзья сайта

Академия сказочных наук

  • Театр.kz

  • /li>
  • Главная » 2008 » Декабрь » 8 » Обещали дожди
    15:27
    Обещали дожди

    В июне на реке как будто еще и не лето – вода как следует не прогрелась, загорающих нет, иногда вовсе прохладно и ветрено.

    Ловлю рыбу, совсем один. Сижу на бревне, закинув удочку. На другом берегу –  город в миллион человек.  А здесь – никого. Бывают еще такие места – деревянные домики да огороды. Спокойная, размеренная жизнь, где все знают друг друга, никуда не спешат, разговорчивы и любопытны.

    Поплавок ушел под воду.  И тут же наверху стукнула калитка. Я обернулся. Наверху стояла Аня. Обещала приехать на этой неделе, и вот, появилась.

    - Привет! Почему на звонки не отвечаешь? Деньги кончились?

    - Нет. Телефон утопил. Случайно, конечно. – Утопил телефон, и вдруг почувствовал себя свободнее. Никто тебе не звонит, и нет искушения звонить самому. Как будто сорвался с крючка.

    - Ну, ты даешь! Я забираю компьютер? Тебе точно больше не нужен?

    - Да, бери. – Нет компьютера, незачем теперь себя корить – мол, не пишешь, валяешь дурака. Лови себе рыбу, смотри на закаты, провожай корабли. Нет телефона, компьютера. Нет жены. Удобно.

    Аня – настоящая сибирячка, кровь с молоком, у нее круглое лицо с мягкими чертами, подчеркнутое как у всех здесь, по эту сторону Урала, скулами. Темно-русые длинные волосы. Большие зеленые глаза. Спокойная красота. Она может позволить себе не краситься, и все равно – даже в толпе не пропустишь.

    - Как живешь?

    Она пропускает это слово – «один», но хотела сказать. Интересно ей, как человеку одному. После того, как были вдвоем.

    - Ничего, все хорошо. А ты?

    Пожимает плечами:

    - Работаю.

    Сняла босоножки, ходит по берегу, мочит ноги в воде. Как не отпустить ее, как удержать? Если б можно было бы натянуть леску… Треньк – серебристая рыбка вылетела из воды, сверкнула на солнце.

    Аня улыбнулась. Кивнула на тучу, наползающую с севера:

    - Обещали грозу. Пойдем?

    В банке копошится еще один червяк.

    - Последний,  ладно?

    Закидываю удочку. Смеркается. Река становится серо-стальной, ощеривается, вздымается мелкая, но упрямая волна.

    - Давай, а то промокнем.

    Сворачиваю удочку. Беру ведерко, где трепещут рыбки. Сгодятся окрестным котам на ужин. В воздухе отчетливо пахнет влагой. Аня быстро взбирается по лесенке наверх.

    - Ну же!

    Иду за ней. Тут под стремительным порывом ветра взметается песок. Небо перечеркивает огненная морщина. Довели, называется. Уже бежим по огороду. Понимаем, что сейчас грянет. И вот она – обида, проклятие – на всю округу: «Так вас, так. Так!»

    Из ведерка расплескивается вода, прямо на ноги. 

    Стараюсь ступать в ее следы, заговаривая каждый: «Аня, не уходи, не уходи, Аня!». Первые капли падают за шиворот, едва  добегаем до веранды, как вода сыплется с неба кусками.  Ветер рвет деревья в саду, раздает пощечины направо и налево. Не стесняясь, ругается небо.

    Аня стряхивает капли с волос. Осматривает свое забрызганное льняное платье.

    - Хочешь, переоденься? – Вспоминаю, в шкафу висит ее прошлогодний летний сарафанчик, выцветший, уже некрасивый, напоминающий брошенную шкурку царевны-лягушки.

    - Нет, я не промокла. Разве слегка. Потерплю.

    Включаю чайник. Аня садится за стол, подперев голову рукой, смотрит в окно. Там стена дождя. Вода смывает наше прошлое, не жалея сил.

    - Скоро кончится, наверное. Так льет.

    - А мы пока чаю попьем?

    - Давай. Ты с компа все перекинул? Ничего не забыл?

    - Сейчас.

    Ухожу в комнату. Включаю ноутбук. Переписываю на флэшку два жалких файлика – несколько страниц, бессвязный текст, наброски, пометки. Чего-то большого и несостоявшегося. Может, когда-нибудь потом. Но я не верю.

    Теперь в этом черном ящичке ничего не осталось от меня – ни файла, ни фоток, ни писем. Отныне здесь будет только ее мир. Статьи, лекции, диссертация. Ее улыбающееся лицо. Места, куда станет ездить. Потом, наверное, появится кто-то, бесцеремонно обнимающий за талию. Последует фото в белом. Младенческая люлька. И так далее, и так далее. И все уже без меня.

    - Тебе чай или кофе? – кричит с веранды.

    - Кофе.

    «Завершение работы», – и волшебный сундучок закрывается. Нет там больше никаких сокровищ, можно забирать. Складываю в сумку, выношу ей.

    - Как вел себя? Не барахлил?

    - Все в порядке, пашет как обычно.

    - Ты извини, что забираю. Надо статью писать. Набросала уже кое-что от руки. Посылают на конференцию в Красноярск. А ты? Закончил свое?

    - Почти. Надо еще подумать.

    - Конечно, не торопись. В этом деле нельзя торопиться. Присылай потом почитать.

    - Ага, пришлю.

    Вдруг оглоушивает тишина. Ливень закончился. Открываю дверь на крыльцо. Последние капли шлепаются с деревьев. Блестят лужи. Все пронзительно зелено, воздух полон свежести. А на противоположном берегу еще льет, белесые потоки спускаются из темных туч. Вдруг нежное сияние:

    - Ань, смотри, радуга! – Семицветный мост стоит над рекой. Я загадываю желание, зная, что оно не сбудется и радуга растает через несколько мгновений.

    - Красиво. –  Стоим рядом, плечом к плечу.

    Оглядываю ее. Вроде бы все та же. И – другая. Моя никогда бы не сказала: «Я тебя не люблю».  Так зачем удерживать?

    - Вот и весь дождь. Мне пора.

    - Подожди, пока подсохнет. Ноги промочишь.

    - Ничего, добегу. Ты звони, если что. Когда телефон новый купишь. Пиши, не ленись. Вдохновения тебе.

    Рыбки в оставленном на крыльце ведерке всплыли животами вверх. Как быстро.

    - Может, провожу до остановки? Тяжелый все-таки? – киваю на компьютер в черной сумке.

    - Не стоит. Ладно, пока!

    - Счастливо! – медлю, потом выхожу за ней на дорогу. Достаю сигареты. Она уходит, я курю. Оборачивается, машет. И я машу в ответ.

    Может, надо было пойти за ней, поговорить, повторить то, что было уже сказано много раз?  

    Не поверить в ее честность. Возвращают с того света любовь? Забрасывают сердце и вылавливают? Совершают подвиги? Вскрывают вены? Ну, что сделать? Что, если тебя не любят?

    Она скрывается за поворотом. Дорога пуста.

    Если человек решил уйти, он уходит.

    Навсегда.

    Мария Наумова

    Категория: 104 страницы про любовь | Просмотров: 472 | Добавил: almaty-lit | Рейтинг: 5.0/1
    Всего комментариев: 0
    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]