Главная | Регистрация | Вход
Литературная Алма-Ата
Поделиться
Меню сайта
Категории раздела
История и современность [13]
Юбилеи [12]
Критика и литературоведение [7]
Память [7]
Поэзия [19]
Переводы [7]
Проза [8]
Олша проза [31]
Олша поэзия [5]
Казахстанская фантастика [9]
Жизнь-театр [3]
Наши гости [6]
Дебют [1]
Детская литература [6]
Новые материалв
[05.03.2007][Проза]
Вовка (2)
[05.03.2007][Проза]
Тайна старинного портрета (0)
[05.03.2007][Проза]
Моя вторая половинка. (1)
[05.03.2007][Проза]
Индикатор любви (0)
[23.03.2007][Дайджест прессы. Казахстан.]
Дешифратор сигналов (0)
[23.03.2007][Дайджест прессы. Россия.]
ГОГОЛЬ, УКРАИНА И РОССИЯ (0)
[23.03.2007][Проза]
НЕ О ЛЮБВИ (0)
[04.04.2007][Дайджест прессы. Казахстан.]
Продолжение следует... (0)
[04.04.2007][Дайджест прессы. Казахстан.]
Карнавал в вихре красок (1)
[05.04.2007][Проза]
Мечтатель (0)
Вход на сайт
Поиск
Теги
Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0
Друзья сайта

Академия сказочных наук

  • Театр.kz

  • /li>
  • Главная » Статьи » Альманах "Литературная Алма-Ата" 2021 г. » Наши гости

    СЕРГЕЙ ЛЕШАКОВ

    СЕРГЕЙ ЛЕШАКОВ

    Город. Рудный Казахстан

    (графика и иллюстрации автора

    Сергея Лешакова)

    Во внутреннем светящемся молчании

    душа преображает память в свет.

    Вся жизнь была нелегким испытанием,

    борьбой за то, чего в сём мире нет.

    Есть только этот ясный день осенний,

    в нём синий звон прозрачной тишины.

    Такие же, без техно-превращений,

    степные эти дали мне нужны.

    Все жёлтые травинки у обочин

    украсил инеем октябрь-ювелир.

    Есть то, что есть, и мне не надо большей,

    чем та судьба, что мне стихи сплели.

    ***

    Нет, судьбу не заштопать словами...

    Память - коврик из лоскутков.

    Словно лопнуло небо над нами;

    в нём горят неземными огнями

    все мечты миновавших веков.

    И в квартире родни, бесприютный,

    и уставший память латать,

    спохвачусь вдруг в забвенье минутном,

    чтобы будничным сереньким утром

    пару строф о любви написать.

    А затем, - вновь картин полыханье,

    избыванье Истории всей -

    в мозга призрачном существовании

    всей культуры предельное знание

    распадается в грешной красе.

    ***

    Лучшая книга написана на тумане.

    Вывернув ад наизнанку, получишь парк.

    И, сидя с красавицей на диване,

    вдруг неожиданно произносишь: «Карк!».

    Не важно, что при этом не улетаешь в окно.

    Для времени не важно, как ты силен и туп.

    Просто ощущение, что всё произошло давно.

    Просто уверенность, что ты - почти труп.

    Никто тебя не слушает,

    ни красотка, ни телевизор.

    Никто не хочет понять тебя, а зачем?

    Ты - только призрак, только призрак, -

    собрание готовых поведенческих схем.

    Так сделай же что-нибудь,

    чего не умеют другие,

    придумай самую новую версию тишины,

    и изготовь тишину, в которой всё сгинет,

    всё, кроме вины твоей,

    всё, кроме вины.

    ***

    Город шёл танцующей походкой,

    на затылок сдвинув шляпы крыш,

    в этот день он убежал с работы,

    совершая от земли отрыв.

     

    Те, кто в нём, того не замечали,

    что шёл город в сторону весны,

    что под ними твердь слегка качает

    и вдали подснежники видны.

    В сердце города, ставшем квартирой,

    некто, праздничная вся, жила,

    это чувств её волшебных сила

    город в бездну счастья увлекла.

    Стать хочу тем городом весёлым,

    а вернее, этот город - я и есть,

    все слова во мне, как будто новосёлы,

    обсуждают радостную весть

    ***

    Каждый день проходим сквозь друг друга

    мы с тобой, того не замечая.

    Власть вещей, в их круговой поруке,

    нас от высших смыслов защищает.

    Лучшее берём мы из иллюзий,

    создавая образ свой из света,

    потому что небо нас целует,

    отводя все беды незаметно.

    Но бывает пробегут по коже

    искры, пред глазами вспыхнет образ,

    и увидим в свете невозможном

    мир и удивительным и грозным.

    Всё материальное прозрачность

    обретёт, и снова друг пред другом

    мы предстанем с ликом огнезрачным,

    в муке счастья выходя из жизни круга.

    ***

    И представить вдруг дом

    насекомого крупного панцирем, -

    оживёт он вот-вот

    и помчится, машины давя.

    То, что мог измыслить

    и вылепить сбитыми пальцами,

    может быть, равновесно всему,

    что терял я, живя.

    ***

    Свет кажется пустым лишь для невежд,

    что не познали Божьей благодати.

    Есть в свете звук и мысль, свет вечно свеж,

    придя, он сердце делает богатым.

    Но очень сложно выразить любовь,

    что сходит в благодатных посещеньях,

    и отрешает душу от забот,

    лишая дух любого возмущенья.

    Свет наделяет, умиротворив,

    познанием бесстрастным, беспредельным,

    нет в свете скуки, радости прилив

    связует души с Богом нераздельно.

    ***

    Мой мир горит во всех воспоминаньях:

    Грехи и страсти, и прорывы в свет,

    Влюблённость, творчество и испытанья,

    В итоге здесь меня как будто нет.

    Один огонь, один огонь остался

    В душе, да тело жалкое при нём

    И страсти, перелившиеся в стансы,

    Сжигает тем безжалостным огнем.

    И всё ясней прозрачному сознанью

    Творенья Божьего живая красота.

    Я искажал её в безумии дерзанья,

    Но суть поэзии сияюще проста, -

    Слепящий Свет, в котором всё иначе,

    И потому душа мучительно горит;

    Не шум, не слава были сверхзадачей,

    А свет в душе, унявший сердца крик.

    Категория: Наши гости | Добавил: Людмила (15.07.2021)
    Просмотров: 70 | Теги: СЕРГЕЙ ЛЕШАКОВ | Рейтинг: 0.0/0
    Всего комментариев: 0
    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]