28 лет. Закончил КазГУ им. Аль-Фараби. По образованию – журналист. Работаю в одном из банков РК. Интересов немного, но мне этого достаточно. Семья – любимая жена и две очаровательные дочки. Стихи и читатели. Литература. Гитара. Публиковался в литературных российских изданиях – правда, не помню, в каких. Периодически появляюсь на страницах интернет-ресурсов. Чаще всего – на stihi.ru. Дойдут руки - выпущу сборник. Кому нужно – тот меня всегда сможет найти.
Ты пошути
Ты пошути, мой друг, скорее пошути – недаром в шутках есть все то, чем черт не шутит. Да сбереги стихи, что брошены в пути и раскорячены на сотни тысяч судеб.
Дождись меня на черно-белой полосе – я расскажу тебе о том, чего не знаю: стреляют многие и попадают все, но лишь любимые с улыбкой добивают.
Я не любитель строить замки на воде, когда воды святой всего-то по колено. Когда с тобой, я словно на сковороде, но без тебя любой удар ломает вены.
По сто крючков в руках и пальцы – на крючке, да позолотой хладнокровная смеется. За рыбой в очередь – рыбак на рыбаке, но лишь один ее когда-нибудь дождется.
Давай, отсыплю звонких праведных монет – возьми хотя бы их, раз я тебе не нужен. А кто сказал, что раз в канаве правды нет, то, значит, нет ее подавно и снаружи?
Веришь ли ты?..
То ли стыд, то ли страх, то верблюд, то верлибр… След режет воду подобием смеха. Напевать, запивая святой водой сидр – веришь ли ты в то, что это – потеха?
Излечить злонамеренность словом «прости», ждать разрешения встать у порога… Я плету свои мысли, чтоб просто плести – веришь ли ты в то, что это – от Бога?
Если б знать, что зеркальная правда не лжет, если бы видеть глубинную дальность… Но ты хочешь стоять, а несешься вперед. Веришь ли ты в то, что это – реальность?
Затоптать, замусолить природный паркет, дорог твой дом, да бесценна – дорога… Но расстегнут, потерян твой пыльный браслет – веришь ли ты в то, что это – от Бога?
То ли мой Пер Лашез говорит мне: пора, то ли Кассандра забыла проснуться… Только верю ли я в то, что это – игра? Верю ли я в то, что силы – вернутся?
То ли стыд, то ли страх, то ли пустошь в башке… Милая чернь – черепная берлога. Не жалей – все равно ты дойдешь налегке. Веришь ли ты в то, что это – от Бога?..
Вертеп цветет полынью
Мой вертеп цветет полынью изнутри – прорастает вопреки и поперек. Возопити от порога до двери… Возроптать во славу скудных гласных строк…
Как глагол мой на Голгофе в доску свой – словно дым-дыханье всуе суета, – так и сам я второпервый не впервой, так в руке моей моя же дань-рука.
Как на лире исполнять охотный марш, как лукавством лихоимство прикрывать, как на длани любовать холодный фарш… Наваждение… Фальшивая напасть…
Моя трапеза – невольничий отвар, принимать не чаще сотни чарок в день… Мрака тень – так то собой закрыл Икар солнца канитель…
Черней, зола
Молюсь о жизни в два кольца. Молюсь о смерти в два конца. Да как не страшно умирать. Да как мне страшно доживать. Мой демон – истинный гурман. Он рвет меня напополам. Он солит мясо изнутри и говорит мне: посмотри… Какая блажь!.. Какая фальшь!.. И ты задумал с этим дальше?..
Молюсь о ночи без луны. Молюсь о винности вины. Да как смешно глядеть поверх. Да как на зло, мелькает стерх – ломает кости, бьет крылом и мысли чистит перед сном… Он рвет мне душу изнутри и повторяет: посмотри… Какая блажь!.. Какая фальшь!.. И ты задумал с этим дальше?..
Молюсь о горсточке тепла… Мети, метла!.. Черней, зола… |