Поэт, журналист, психолог. Печатался в журналах “Нива”, “Аманат”, “Книголюб”, альманахах “Литературная Азия”, “Литературная Алма-Ата”, на сайтах “Стихи.Ру”, “Весна поэтов”, “Литературный Казахстан”. Автор книг “Время года Любовь”, “Мой календарь”, “Нетелефонный разговор”. Живет в Алматы.
Алма-Ата – Бишкек – Нарын
Не спать три дня... Уже манил Автовокзал осенним утром... Багаж подобран для маршрута Алма-Ата – Бишкек – Нарын. Два пуловера, зонт, часы, Фотоаппарат и термос чая, Кроссовки... Деньги – разменяю... Дан старт – мы в ритме полосы... Несемся по шоссе степному, Петляем серпантином гор, Преодолен Кордай и вот Бишкек виднеется немного... А ночью снова в дальний путь, Автобус мчит по горным склонам... Здесь звезды ближе, к ним с поклонам В ночной тиши я обращусь... Там – осень, здесь – зима гарцует, Накрыла горы и холмы, Припорошила явь и сны, Уже себя хозяйкой чует. Застыла в лужах в лед вода, И утренний рассвет так долог, Лениво солнце и не спорит, Из тьмы выходит не спеша... Чуть ниже – скалы зелены, На них не елей, ни деревьев, И речка изумрудна, в тенях Ее чуть-чуть сковали льды... У горной речки – гордый нрав, Ей не привычна эта участь – Стекая с дальней горной кручи, С дорогой спорит, мощь набрав... Быстрее кто успеет к югу... Но не привычна корка льда, И крошит, крошит лед вода В кристаллы мелкие вслепую. Сложился у зимы расклад, И карта осени побита. Чаи из термоса допиты – Пора отправиться назад.
Осенняя хандра
Смотри, в дожде из листопада Стоим и мокнем без зонта… Туманных дней спадет прохлада Не раньше мая. И сполна Отсыплет осень желтых листьев – На сдачу под ноги, в ладонь – Не уместилось злато, в мыслях – Переполох – пока не тронь – Пусть утрясутся, пусть устанут, Пусть остановят пульс в висках – До боли - эти барабаны, До боли – этот зимний страх –
С огнями дальнего вагона Растают в черноте ночи – Пока еще цела дорога, Пока распутица молчит…
…Вот перекресток. Угол зданья, Облокочусь о камень я – Его холодное дыханье Мой жар излечит без следа… Я болен осенью, наверно, Ее дождем, ее листвой. Сажусь в трамвай… – Последний? – Верно! И еду, еду по прямой… Без остановок, без билета, Огнями окон окружен… Вот поворот… Фонарь… Аптека… Этаж последний... Свет включен… Я принимаю перемены, И обрываю провода… Я болен осенью, наверно, В моей душе - ее хандра…
За все благодарю судьбу
За все благодарю судьбу, За встречи и за расставанья... Оставят чёрточки на лбу Мои утехи и страданья. Что со мной было – все мое, До самой малости последней. И может, небо слезы льет По непрожитым мной мгновеньям... Я баловень судьбы такой, И на манеже этой жизни Я – клоун, маг, факир, герой, Но точно уж никак не лишний... Играет туш, горят огни, Под купол улетают тени. И на арене вновь одни – Судьба и я без изумлений...
Клоун
Сегодня снова на арене, Сегодня снова бенефис Я только клоун, грустный гений За плюшем бархатных кулис...
Играет розовый румянец, Слой грима прячет возраст мой – Я молодой в душе, а старец – Лишь тень, что за моей спиной...
Играет туш, аплодисменты, Софита луч дырявит зал, Смеются... Клоуны бессмертны,– Не помню кто-то так сказал...
Пускай глаза мои печальны, Зато улыбка до ушей... Я знаю все секреты тайны И магию простых вещей.
– А что на пенсии? – букеты? – Ужимки в доме? – скукота! А на арене – клоун света! А значит рядом – доброта.
Аплодисменты, как монеты, Что ж балагурить и шутить, И до окраины планеты Себя забыть, смешить, смешить...
А значит снова свет софитов Бежит опять за мною вслед.... Помянем клоунов маститых, кого на сцене больше нет...
Останови часы
Останови настенные часы, Пусть тишина наполнит эти стены... Вчера у края взлетной полосы Мне рев турбин сулили перемены...
Я возвращаюсь, чтобы помолчать, И все понять и все переосмыслить... В молчанье сердцу сердцем отвечать И что не стоит, вырезать из жизни...
Накинут плед, объятия сладки, Я чувствую, как сердце отдается... Так часто утыкаясь в уголки Мы лабиринта, то что жизнь зовется,
Пытаемся по своему решить, И отделяем сами друг от друга... И прошлое – что толку ворошить, Давай сначала все начнем, и вьюга
Под утро заметет всю черноту, Продолжит недописанную повесть. Я возвеличу эту красоту, Накинут плед, часы стоят... Мой поезд...
Сдаю билет и остаюсь у той, Что ждет меня под вечер на диване Под пледом, с чаем, милой и босой, С которой по дороге до нирваны....
|