 Писатель, поэт, философ, автор нескольких книг. Живет в Астане.
«Смотрю, как ласковы и томны
Те розы, что прислали Вы»
А. Ахматова.
Казалось, всё уже отпелось,
Прошло, растаяло, как дым…
Немногое, увы, успелось,
Но было подлинно земным.
Казалось, что ещё не вечер,
Но розы канули во тьму,
А вместе с ними ожиданье
Прожить ещё одну весну.
Но, вероятно, если веришь,
Что ты достоин роз и гроз,
То ты дождешься, ты проверишь,
Что можно получить всерьёз:
Букет огромный
Темных роз,
Которые достойны слез
УМИЛЕНИЯ.
***
«Есть блуд труда, и он у нас в крови…»
О. Мандельштам
Поэт сказал, что есть и «блуд труда»,
Когда забыв, что важно, что не очень,
Остатки совести (ещё) храня,
В «блуду труда» мы вспоминаем осень,
Когда последние лучи скользили
По реке,
Когда молчание вдруг превращалось в
СЛОВО,
Когда, забыв о черни, мы
Под Богом шли
И верили, что он
Подмога.
А, – может, – это лишь мечта
И не было такого, и не будет.
(Был сон средь бела дня)…
А наяву – беспамятность о чуде.
Из «Философии любви» (1995 )
1.
Мы перейдем в листву.
В крапиву, в капли…
Смахну слезу.
Смотри – какие цапли!
Мы перейдем в какие-то миры,
Которые отсюда не видны.
2.
Мы встретились просто и странно
Зимой.
И честно, что – вдруг! – догадалась
Вы – мой.
Потом объясняла, потом колдовала
До самой весны.
Пока не поверила, не рассудила,
Что именно – Вы!
3.
Густые гроздья на рябине.
В безмолвьи загородный сад.
Тиха роса в немой долине –
И что-то шепчет невпопад.
Тиха душа. Рассвет уж близко.
Ладонь на ленте черных кос.
И мчатся мысли низко-низко,
Чтобы сорваться под откос.
4.
Я вас люблю не каждый день.
Но помню – каждый.
Вы мне подарите сирень…
Хотя бы – дважды.
Вы мне подарите тепло,
Но не без льдинки.
И все, что будет навсегда,
Изображу я на картинке.
Но о картинке не скажу, –
А только мило намекну.
5.
Там, где синеют небеса
Под солнцем юга,
Не блекнут краски,
И любовь – оттуда.
Оттуда Мудрость и Покой,
Оттуда нега…
И я который год хочу
Уйти от снега.
| 