Член Союза художников Казахстана. В прошлом – офицер советской армии, ветеран Великой Отечественной войны, потом – инженер-машиностроитель, проработавший на заводе им. Кирова долгие годы. Живет в Алма-Ате.

Под скрип пера и кисти взмах

Палитра манит и зовет...
И от болезней, от забот
К мольберту тянется рука.
И... На холсте уже река...

И тучи по небу плывут,
И караваны птиц зовут
С собою в дальние края...
Пишу от ночи до утра.

Пишу, пишу я города,
Что подарила мне судьба...
Тогда, когда я молод был,
О! Как я в них бывать любил,

Любил их шум и суету,
Любил проспектов широту
И древних улочек покой
С их удивительной судьбой.

Любил тех улиц старину,
Веков ушедших красоту.
Где колокольный зов церквей,
Где тишина монастырей,

Где мог я отдохнуть душой,
Дотронувшись до них рукой.
А нынче память вновь и вновь
Мне возвращает ту любовь.
Бегут, бегут, бегут года...
Бегут неведомо куда...
Былое видится опять
И я спешу его писать.

Пишу я горы и сады,
Пишу весенние цветы,
Ковыльный шепот, всплеск волны
И отголоски той войны...

Под скрип пера и кисти взмах
И в Акварелях, и в Стихах
Вновь оживают те места,
Те незабвенные года.

Поэт сказал: «Нужно писать
Так, как умеешь ты дышать».
Так и пишу я, как дышу.
И я живу, пока пишу.
        
Мне снятся огненные вспышки...

В тринадцать лет не знал я о Джульетте,
Не задыхался в розовом дыму...
В пятнадцать лет мечтал я стать поэтом,
В шестнадцать с пацанами шел я на войну.

В тот год в десятом мы не доучились,
Войною отменен был бал наш выпускной,
На фронтовых дорогах мы сдружились,
Отчизну заслоняли мы собой.

Мы знаем о войне не понаслышке...
По вою мессеров и грому батарей,
По рукопашной, по ракетным вспышкам,
По блиндажам сырым и гибели друзей.
По обгоревшей на краю села рябине,
По горю, что досталось вдоволь нам,
И по тоске о доме на чужбине,
По «похоронкам» нашим матерям.

Мне часто снятся огненные вспышки
Давным-давно уже погасших гроз.
И видятся те пацаны-мальчишки
Знакомые до боли и до слез.

Тех лет вовек мне не забыть, я знаю!
Тех дней, что прогремели по судьбе...
Чем дальше дни – тем чаще вспоминаю
Мальчишек, что остались на войне.

А молодость свою нам помнить надо

Мне помнится светловская «Гренада»,
Нам в юности она сердца зажгла...
Порой о прошлом память тяжела,
Но молодость свою нам помнить надо.

И музыку, что под ноги легла,
Которая звучала нам с эстрады,
И вой серен... И грохот канонады,
И то, как отступали боль и мгла.

Как возвращались с той войны домой,
И как влюблялись до самозабвенья,
Как за друзей, без страха и сомнения,
Готовы были каждый день идти на бой.

Нас новые встречали города,
И новостроек чудо-панорамы,
И освещалась жизнь прожекторами...
У ног плескались новые моря!
А ныне молодость нам снова снится
И видится она, как дар бесценный,
Шульженко вновь поет для нас со сцены,
И музыка нам под ноги ложиться.

Города, города...

Судьба сводила, и не раз,
Меня с большими городами...
– То север был, а то Кавказ,
То город с морем, то с горами.

Люблю Москву и Ленинград,
Одессу, Киев и Калугу,
Мне город Горький был как брат,
Баку встречал меня как друга.

В Варшаве довелось  бывать
В годину горькую когда-то.
И Будапешт освобождать,
И город Вену брать солдатом.

Ночами белыми любил
Бродить по Таллинским причалам...
Алма-Ату я полюбил,
Здесь начинал я все сначала.

Меня лечил Владикавказ,
И восхищал Ростов Великий.
О города! Люблю я вас –
Мой мир,  большой и многоликий.
Любимый город Алма-Ата

Я люблю тебя, милый мой город,
И проспекты твои и сады,
И твои вечно белые горы,
И машин на асфальте следы.
И на старенькой улочке домик,
В глубине небольшого двора,
Где калитка со скрипом знакомым,
Где подруга когда-то жила.

И не нужно мне большей награды
После долгой разлуки с тобой,
Чем окраинных улиц прохлада,
Тишина их, уют и покой.

Мне на всем бесконечном пространстве
Город мой городов всех милей...
Ты красив и в осеннем убранстве,
И в потоках весенних дождей.

Ясным днем, в непогоду и бурю,
И когда ты на праздник идешь,
И в свои суматошные будни,
Как всегда ты красив и хорош.

И я знаю, здесь – в городе этом,
Как-нибудь по прошествии лет,
Средь художников, бардов, поэтов
Моих песен отыщется след.

 ***
 В тринадцать лет не знал я о Джульетте,
 Не задыхался в розовом дыму.
 В пятнадцать лет мечтал я стать Поэтом,
 В шестнадцать  лет – ушел я на войну.