Главная | Регистрация | Вход
Литературная Алма-Ата
Поделиться
Меню сайта
Категории раздела
Проза [25]
Поэзия [20]
Сказки [11]
Конкурс Яблоко" [1]
Литературная критика [1]
Новые материалв
[05.03.2007][Проза]
Вовка (2)
[05.03.2007][Проза]
Тайна старинного портрета (0)
[05.03.2007][Проза]
Моя вторая половинка. (1)
[05.03.2007][Проза]
Индикатор любви (0)
[23.03.2007][Дайджест прессы. Казахстан.]
Дешифратор сигналов (0)
[23.03.2007][Дайджест прессы. Россия.]
ГОГОЛЬ, УКРАИНА И РОССИЯ (0)
[23.03.2007][Проза]
НЕ О ЛЮБВИ (0)
[04.04.2007][Дайджест прессы. Казахстан.]
Продолжение следует... (0)
[04.04.2007][Дайджест прессы. Казахстан.]
Карнавал в вихре красок (1)
[05.04.2007][Проза]
Мечтатель (0)
Вход на сайт
Поиск
Наш опрос
Читаете ли вы электронные книги?
Всего ответов: 308
Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0
Друзья сайта

Академия сказочных наук

  • Театр.kz

  • /li>
  • Главная » Статьи » Журнал "Яблоко.Литературные посиделки" » Поэзия

    Юрий Шнейдерман. Стихи

    Член Союза художников Казахстана. В прошлом – офицер советской армии, ветеран Великой Отечественной войны, потом – инженер-машиностроитель, проработавший на заводе им. Кирова долгие годы. Живет в Алма-Ате.

    Под скрип пера и кисти взмах

    Палитра манит и зовет...
    И от болезней, от забот
    К мольберту тянется рука.
    И... На холсте уже река...

    И тучи по небу плывут,
    И караваны птиц зовут
    С собою в дальние края...
    Пишу от ночи до утра.

    Пишу, пишу я города,
    Что подарила мне судьба...
    Тогда, когда я молод был,
    О! Как я в них бывать любил,

    Любил их шум и суету,
    Любил проспектов широту
    И древних улочек покой
    С их удивительной судьбой.

    Любил тех улиц старину,
    Веков ушедших красоту.
    Где колокольный зов церквей,
    Где тишина монастырей,

    Где мог я отдохнуть душой,
    Дотронувшись до них рукой.
    А нынче память вновь и вновь
    Мне возвращает ту любовь.
    Бегут, бегут, бегут года...
    Бегут неведомо куда...
    Былое видится опять
    И я спешу его писать.

    Пишу я горы и сады,
    Пишу весенние цветы,
    Ковыльный шепот, всплеск волны
    И отголоски той войны...

    Под скрип пера и кисти взмах
    И в Акварелях, и в Стихах
    Вновь оживают те места,
    Те незабвенные года.

    Поэт сказал: «Нужно писать
    Так, как умеешь ты дышать».
    Так и пишу я, как дышу.
    И я живу, пока пишу.
            
    Мне снятся огненные вспышки...

    В тринадцать лет не знал я о Джульетте,
    Не задыхался в розовом дыму...
    В пятнадцать лет мечтал я стать поэтом,
    В шестнадцать с пацанами шел я на войну.

    В тот год в десятом мы не доучились,
    Войною отменен был бал наш выпускной,
    На фронтовых дорогах мы сдружились,
    Отчизну заслоняли мы собой.

    Мы знаем о войне не понаслышке...
    По вою мессеров и грому батарей,
    По рукопашной, по ракетным вспышкам,
    По блиндажам сырым и гибели друзей.
    По обгоревшей на краю села рябине,
    По горю, что досталось вдоволь нам,
    И по тоске о доме на чужбине,
    По «похоронкам» нашим матерям.

    Мне часто снятся огненные вспышки
    Давным-давно уже погасших гроз.
    И видятся те пацаны-мальчишки
    Знакомые до боли и до слез.

    Тех лет вовек мне не забыть, я знаю!
    Тех дней, что прогремели по судьбе...
    Чем дальше дни – тем чаще вспоминаю
    Мальчишек, что остались на войне.

    А молодость свою нам помнить надо

    Мне помнится светловская «Гренада»,
    Нам в юности она сердца зажгла...
    Порой о прошлом память тяжела,
    Но молодость свою нам помнить надо.

    И музыку, что под ноги легла,
    Которая звучала нам с эстрады,
    И вой серен... И грохот канонады,
    И то, как отступали боль и мгла.

    Как возвращались с той войны домой,
    И как влюблялись до самозабвенья,
    Как за друзей, без страха и сомнения,
    Готовы были каждый день идти на бой.

    Нас новые встречали города,
    И новостроек чудо-панорамы,
    И освещалась жизнь прожекторами...
    У ног плескались новые моря!
    А ныне молодость нам снова снится
    И видится она, как дар бесценный,
    Шульженко вновь поет для нас со сцены,
    И музыка нам под ноги ложиться.

    Города, города...

    Судьба сводила, и не раз,
    Меня с большими городами...
    – То север был, а то Кавказ,
    То город с морем, то с горами.

    Люблю Москву и Ленинград,
    Одессу, Киев и Калугу,
    Мне город Горький был как брат,
    Баку встречал меня как друга.

    В Варшаве довелось  бывать
    В годину горькую когда-то.
    И Будапешт освобождать,
    И город Вену брать солдатом.

    Ночами белыми любил
    Бродить по Таллинским причалам...
    Алма-Ату я полюбил,
    Здесь начинал я все сначала.

    Меня лечил Владикавказ,
    И восхищал Ростов Великий.
    О города! Люблю я вас –
    Мой мир,  большой и многоликий.
    Любимый город Алма-Ата

    Я люблю тебя, милый мой город,
    И проспекты твои и сады,
    И твои вечно белые горы,
    И машин на асфальте следы.
    И на старенькой улочке домик,
    В глубине небольшого двора,
    Где калитка со скрипом знакомым,
    Где подруга когда-то жила.

    И не нужно мне большей награды
    После долгой разлуки с тобой,
    Чем окраинных улиц прохлада,
    Тишина их, уют и покой.

    Мне на всем бесконечном пространстве
    Город мой городов всех милей...
    Ты красив и в осеннем убранстве,
    И в потоках весенних дождей.

    Ясным днем, в непогоду и бурю,
    И когда ты на праздник идешь,
    И в свои суматошные будни,
    Как всегда ты красив и хорош.

    И я знаю, здесь – в городе этом,
    Как-нибудь по прошествии лет,
    Средь художников, бардов, поэтов
    Моих песен отыщется след.

     ***
     В тринадцать лет не знал я о Джульетте,
     Не задыхался в розовом дыму.
     В пятнадцать лет мечтал я стать Поэтом,
     В шестнадцать  лет – ушел я на войну.

    Категория: Поэзия | Добавил: Людмила (22.09.2009)
    Просмотров: 988 | Теги: Литературные посиделки. Поэзия. Юри | Рейтинг: 0.0/0
    Всего комментариев: 0
    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]