Леонид Юзефович Гирш – ветеран Великой Отечественной войны, полковник в отставке, член Ассамблеи народов Казахстана, автор пяти книг прозы и поэзии.

Прохладные травы

Обласкают ветки сирени,
Опечалят плакучие ивы,
И прихлынут прохладные травы
К опаленным в походах ногам.

Упаду в изумрудные росы,
Размечтаюсь а зеленых дубравах
и припомню бои, переправы
И крутые дороги войны.

Все припомню сегодня, а завтра
Получу долгожданные вести
И помчусь в неоглядные дали
К друзьям неразделенной страны...

И пошлю я возраст свой к черту!
Вознесу павших в бессмертье,
Поругаю характер упрямый,
Что возрос на жестокой войне.

И когда вдруг надломится что-то
В слабом ритме усталого сердца
С грустью вспомню прохладные травы
На родимой моей стороне.

 Тюбетейка
Заиру Кошкенбаеву

В каких-то пятистах шагах
От цитадели рейха
Пехота штурмом дом брала.
Фашисты били сверху.

Огонь из танка – шаг вперед.
Потом – по окнам – огнемет!
«Вперед, орлы!» – кричал комбат,
Взметнув, как знамя, автомат.

И вдруг молва: «Горит рейхстаг!».
И фрицы знают это.
Они сдаются.
Белый флаг. Хорошая примета.

И тут такое началось!
Свершилось, что давно ждалось:
Палили вверх и песни пели.
От счастья словно бы пьянели.

Солдат целует трехлинейку,
Так долго ждал Победу он.
И надевает тюбетейку,
Пилотку сунув под погон.

Ему наказывала мать:
Врагу Отчизну не сдавать!
И тюбетейку подарила,
Чтоб от беды его хранила.

И вот настал желанный час
Обещанной Победы,
Солдат-герой Отчизну спас.
И позади все беды.
…Война была давным-давно
Но посмотрите, все равно
В военкомате на скамейке
Мать дарит сыну тюбетейку.
И так же нежно говорит:
«Пусть от беды тебя хранит!»

Раздумья

Пишу стихи,
Хоть знаю, что они
Безмерно далеки от совершенства.
Но оживают в них былые дни
Моих невзгод, смятенья и блаженства.
Что делать? Слово не подвластно мне,
Но мне дано,
Одно давно от Бога:
Жить, побывав мишенью на войне,
И мирной жизни трудная дорога.
Слова… Слова уходят в словари.
Ищу, ищу я безутешно слово…
Ты хочешь знать, как жил я?
Что ж, смотри,
Жить после смерти страшно и не ново.
Там умер я,
Там мать моя лежит,
Где друг мой лучший был изорван в клочья…
Но жить,
Но жить,
Но жить мне надлежит,
А жизнь без слов –
Всего лишь многоточья.
Вот и пишу,
Надеясь, что хоть раз
Кого-то стих мой тронет ненароком,
Что нужен хоть кому-нибудь рассказ
О том минувшем –
Славном и жестоком.

Армейская одежда

Армейская форма –  в душе и крови.
Я шагал по родной Вселенной,
И вели меня сапоги,
скороходы мои тяжеленные.
А когда вдруг завихрит метель
Каракумскою пылью,
«Афганцем» резким –
Укрывала меня шинель
Плотно,
преданно,
По-армейски.
Если солнце нещадно жжет,
Не беда! -
В хлопчатобумажной
Ни жара меня не берет,
Ни потливостая влажность.
Словно в сказке хранили меня
Армейские одежды эти.
От жары,
От холода,
От огня,
От потерянности на свете.
 
Огненная дуга

Те бои –
Как мера нашей силы...
Потому она и дорога:
Память,
Прикипевшая к могилам,
Огненная Курская дуга...