Стоит Художник у Окна, рисует Ночь
На глянцевой поверхности Вселенной…
Сквозь тлен просвечивает штрих нетленный,
И ночь, едва родившись, убегает прочь...
Стоит Художник, смешивая краски,
И Мысль дрожит в преддверии своём.
Мы смотрим в то окно и чуда ждём -
Участники нерукотворной сказки...
Художник смотрит вдаль, что призрачно близка,
Полёт фантазии крылом очертит грёзы,
Под кистью - терпким ароматом - куст мимозы,
И в небе - шёлковой лазурью - облака…
Художник любит Жизнь в смешенье красок.
Под чёрно-белым скрыта Радуга Мечты,
Которую, влюбившись в жизнь, увидишь ты
Сквозь серый карнавал потёртых масок...
Поставлен новый холст на мира старенький треножник,
И ждёт свершенья уготованной судьбы,
Как вдруг, вдогонку устремлённой ввысь мольбы,
На нём Нерукотворным Ликом явится ХУДОЖНИК... |
