Спичка, пламя, сигарета, В легких дым - в груди тоска, Лабиринты серых улиц, Серых буден череда. Серый дождь - уже неделю, Хоть бы ливень, а то – так… Моросит без передышки, Как назойливый чужак. Серый зонт оставлен дома, Серый плащ насквозь промок. Он один на сером свете, Не один, но одинок. Это серость- наказанье, Ни за что и ни кому, Наказанье иль прозренье, Вдруг, пришедшее к нему. И теперь он точно знает, Нет начала, нет конца, Этим миром серость правит, Серость- выбор большинства. Большинство- сто миллионов, Меньшинство- один из них, Среди всех хамилионов, Только яркостью он жив. Ну а тот, в плаще, промокший, Не за тех, не за других, От прозрения засохший, В смелых помыслах затих. Он одним из миллионов мог бы стать, Да вот беда- все в нем есть, Да нет силенок, Он такой же как и я. |