Вокруг да около хожу,

И времени не нахожу,

Так много строк храню в душе,

Когда же я их напишу?

Бывает, времени полно

И я смотрю через окно

На непорочность синевы,

Бывает грустно и смешно.

Я всматриваюсь в облака,

Душа становится легка,

Стремится в небо улететь,

И в миг рождается строка.

Беру я в руки карандаш,

Он мыслей моих верный паж,

Выводит за строкой строку,

В них образ жизни как мираж.

Я рассуждаю и пишу,

И большого я не прошу,

Мне б только во время писать,

Я вам о многом расскажу,

О том, как женщина живёт,

И как под сердцем носит плод,

Как трепетно его хранит,

И окончанья срока ждёт.

Потом подарит жизнь ребёнку,

И завернёт его в пелёнку,

Прижмёт его к своей груди,

Не записать всего на плёнку.

Как по ночам, полна тревог,

Она выходит на порог,

И просит счастья для него,

Смотря на тёмный небосвод.

О том, чем женщина живёт,

Опять в плену своих забот,

Во имя мужа и детей,

Очаг семейный бережёт.

О том, как женщина грустит,

Как сердце от обид болит,

Как вновь из пепла восстаёт,

И за душою ввысь летит.

О том, как радости полна,

Ждёт сына с армии она,

Пролив немало горьких слёз,

Стоит тихонько у окна.

О женщине, о той, что знает,

Как рак ей тело поедает,

И обречённость бытия,

Её быть сильной заставляет.

_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_