Слепой поэт
Сквозь плотные шторы на старом окне
Луна чуть виднеется.
Я точно не знаю, но кажется мне,
Точнее, мне просто верится,
Что так же, как я, когда-то давно
Устало сидел человек
И молча смотрел сквозь это окно,
Не размыкая век.
Но чувствовал бледность холодной Луны
И форму её силуэта,
И чувства свои превращал он в стихи,
Ведь был он слепым поэтом.
Бумага, перо в руке и чернила,
Мысли чисты, как слеза.
И незаметно душа заменила
Ему слепые глаза.
*
Нищая душа
Протянута вперёд замёрзшая рука,
А голос сух и слаб, и он почти не слышен.
И бьётся сердце из хрупчайшего стекла
Всё медленней и тише, медленней и тише...
Серые лохмотья прикрывают тело,
На земле едва стоят босые ноги.
Лишь в немых глазах ещё горят несмело
Прежнего огня малые осколки.
Всё лицо измазано в каплях грязных красок.
Но никто в ладонь не вложит и гроша...
Так уставшая от тяжёлых масок
Просит подаяния душа...
*
Цветное счастье
Зелёная трава закатана в асфальт,
Бордюрами окаймлены деревья.
Закутанные в толстые пальто стоят
люди и смотрят лишь на время.
Похожие на дымчатых котов с часами,
толпятся люди и следят глазами
за стрелками часов на тонких лапах.
Вдруг, одновременно закрыв глаза,
они усами шевелят и ищут запах,
что, медленно кружась, взмывает к небесам,
окрашивая голубым сияньем
и белым, как усы кота,
воздушные облака.
И постепенно, открывая взгляд
И сбрасывая толстые пальто,
толпа котов и маленьких котят
Вдруг обращается в людской поток.
И улыбаются они живой улыбкой,
чуть погрустнев, но всё же благодарно,
смотря туда, откуда запах ливнем
Их пробудил своим цветным сияньем.
В той стороне безумная старушка
стояла в изорванной вязаной кофте
из розовой пряжи.
В руке осторожно сжимая
Бледный, но свежий цветок с чуть мятой верхушкой,
И, улыбаясь счастливой улыбкой
И ярко сияя радостным взглядом,
смотрела на эту толпу и безмолвно делилась
Найденным хрупким, но столь огромным, счастьем.
*
Запах вечера
А вы не слышали, как особенно пахнет вечер?..
Запах мятой листвы, что за день с деревьев опала,
И как будто в один только миг вдруг потухли все свечи,
Он такой же приятный и мягкий, и всё его мало.
Нежный воздух вечерний... Все улицы он заволок,
И оставил он лёгкую дымку прохладного следа.
И за ним ты идешь так послушно, не чувствуя ног,
А почувствовав, счастлив, как после приятной беседы.
По вечернему небу ленно плывут облака.
К ним глаза ты поднимешь на миг, но уже не забыть.
Солнце гаснущим взглядом тебе улыбнётся слегка
И укроется там, где его до утра не добыть,
Но пред тем наполнит весь вечер мягким теплом.
Облака озорные, и те же, оставят следы:
Сбросят несколько капель дождя от Солнца тайком,
Что растворятся запахом талой воды.
Люди тихо пройдут по улице вверх,
И отразятся в вечере их разговоры,
Улыбки, взгляды, слова, слёзы и смех -
Всё растворится в воздухе мягким узором.
Так новый след по улице вверх потянется,
И, с остальными следами слившись, потом
В воздухе этом до самого утра останется
И станет прекрасным незабываемым сном… |
