"Литературные посиделки". 2011.
Евгений Лумпов
24 года. Родился и живу в городе Павлодаре. По образованию – магистр истории, по мироощущению – писатель. Литературой занимаюсь уже около десяти лет. Пишу стихи, рассказы, повести, пьесы. Увлекаюсь кинематографом стиля арт-хаус, люблю фотографировать. Лауреат 11-го международного фестиваля творческой молодежи «Шабыт-2008» в номинации «Поэзия»; 2-го поэтического конкурса РОСЗАРУБЕЖЦЕНТРа «Я ни с кем никогда не расстанусь» (2008); поэтического конкурса им. А. Коштенко (2008, 2009, 2010). Автор книги стихов «Рисунки на пыльном столе» (Павлодар, 2010).
*** Я хотел бы узнать, где ночует заблудшая тень, или номер роддома, в котором рождается лень, или может ли мир быть закованным в цепь микросхем и бояться воды? Но не спрашивай лучше, зачем.
Я хотел бы узнать, что написано тем на роду, кто без роду и племени ходит по тонкому льду. Сколько унций дают за минуту молчанья святых, а еще, сколько струн у лирических душ и простых?
Я хотел бы узнать скорость ветра в твоей голове! Кто глаза закрывает на карты в твоем рукаве? Кто придумал судьбу, кто прядет эту красную нить? Почему ты молчишь, когда я обречен говорить? май 2009 г.
Письмо к Инфляции
Инфляция, здравствуй! Hello и Bonjour! Ну, как там твое мировое турне? Как золото? Баррель? Меха «от-кутюр»? Блестит ли «Сваровски», течет «Шарадонне»?
Ты знаешь, а мы ведь тебя заждались. У нас тут проблема. А может, синдром. Лишь ломаный грош за обычную жизнь, за лучшую жизнь 30 коп. серебром.
И вроде на все не плохой сортимент, и цены такие – хоть оптом бери, но все-таки есть маломальский процент людей недовольных, ведь, черт подери,
тут все на продажу, но как не дави, никто, ничего, никому, никогда за так не подарит. Да, я о любви. Еще обесценилось чувство стыда.
Представь – на витринах чужая война, и прошлая новой сменяется жуть, а вдоль тротуаров лежит старина и старость ее продает по чуть-чуть.
По темным углам – ширпотребная честь, По красным углам – золотые слова. И может, не стоит просить тебя лезть, но хочется, чтоб Е4-Е2 . Коль выкроишь время – спеши, навещай. Нам помощь любая в нелегкой борьбе сгодится. Ну все. До свиданья. Good bay! P.S. Забыл пару слов о себе:
Поэт-провокатор. Не верю в судьбу, но знаю, как выглядит бархатный плен. Штрих-код на руке. Этикетка на лбу. Живу в супермаркете. Жду перемен. июнь 2009 г.
Белое стихотворение
Три года зимы. Близорукая белая мгла. Бумажной снежинкой в окно незаметно влетит холодное слово, и, не замечая тепла, повиснет в углу паутиною прошлых обид.
Сугробы кругом. Будто повесть растаявших дней написана Брайлем. Уставший от белых туник твой город читает ее веерами теней, и многоквартирные души исходят на крик.
Никто не придет. И хрустальную речь тишины никто не заглушит – в мороз тяжело говорить. Никто не придет. Меланхолия жаждет весны. Останься со мной. До весны еще нужно дожить. июль 2010 г.
Я пони
Суши-бар так далеко от моря, в баре тишь – радость всегда к морщинкам. Я во сне видел слезинку горя, инок в ней спорил о вечном с инком. В чей-то ролл спрятана рыбка фугу – рок-н-ролл, фишки рулетке рады. Я узнал, что семенить по кругу нам велит грубый квадрат ограды.
А за ней алым воздушным змеем тень мечты очередного пони. Ты меня зря назвала сенсеем – даже нас я до конца не понял.
ТелеВкл. делает мир чудесней, Белый шум дарит покой нетленный. Он меня уколыбелил песней, задремал я у ворот вселенной.
Суми-э в рамочке над кроватью, каллиграф наштриховал мне Дао. Грустный взгляд так не подходит к платью твоему и озорному «Чао!»
Мудрецы чешут свои затылки, но слепят всех, кто от них зависим. Я искал, я разбивал бутылки, только в них ни кораблей, ни писем.
Пара слов на этикетке снизу: «Срок истек». Время проснуться трезвым, выйти вон, не продлевая визу, высь оград, взявши наскоком резвым…
Суши-бар так далеко от моря. Море ждет встреч и бесед с волками, но они, белому шуму вторя, шелестят шхунами-оригами.
Смысла нет. Порастерялись цели, как снега время пигмеев тает. Словно мир – снайпер и он в прицеле ищет тех, кто о нем много знает.
Ад и рай нынче в одном флаконе, на весах встретились трон и плаха. Взвод курка на дезертира-пони, только в нем нет никакого страха…
Тишь да гладь. Море творит кумира. С маяка, спрятавшись от зломордий, я смотрю как на вершине мира с макраме возится глупый Гордий. октябрь 2009 г.
Устаем
Мы существуем день за днем, в кругах таких же и чужих и неизменно устаем от остальных, от нас самих.
От разговоров ни о чем и от беседы по душам, как будто возимся с ключом к законопаченным дверям.
Не слышим мы, хотя должны, держа дверную рукоять как с той, обратной стороны устав, перестают стучать. ноябрь 2009 г.
|