Стоит Художник у Окна, рисует Ночь На глянцевой поверхности Вселенной… Сквозь тлен просвечивает штрих нетленный, И ночь, едва родившись, убегает прочь...
Стоит Художник, смешивая краски, И Мысль дрожит в преддверии своём. Мы смотрим в то окно и чуда ждём - Участники нерукотворной сказки... Художник смотрит вдаль, что призрачно близка, Полёт фантазии крылом очертит грёзы, Под кистью - терпким ароматом - куст мимозы, И в небе - шёлковой лазурью - облака…
Художник любит Жизнь в смешенье красок. Под чёрно-белым скрыта Радуга Мечты, Которую, влюбившись в жизнь, увидишь ты Сквозь серый карнавал потёртых масок...
Поставлен новый холст на мира старенький треножник, И ждёт свершенья уготованной судьбы, Как вдруг, вдогонку устремлённой ввысь мольбы, На нём Нерукотворным Ликом явится ХУДОЖНИК... |