Поздно. Ночь. Отлипнув от экрана Модератор падает в кровать. Виртуальные зализывает раны, Донельзя измучен, выжат. "Спать!" - Бьется мысль в мозгу его устало. Сон пришел на выручку, но - нет, Видно, что прочитанного мало - И во сне царит кромешный бред. Видит модератор, что из кроны Смотрят чьи-то страшные глаза, Мечутся лохматые вороны, Кто-то мчит по льду не тормозя, Сальвадор Дали - сжимая кисти В кулаках - грозит издалека, В шрифте неположенном зависли Ровно триста тридцать три стиха, И шакалы тут, и бегемоты, И рога на касках, гроб в снегу. Кто-то убегает от кого-то. Да, не пожелаешь и врагу... Стивен Кинг такого не напишет, Где ему... Таланта не дано. Модератор в страхе еле дышит. Вдруг в заледенелое окно Луч ударил. На стене - скрижали - Огненными буквами заветы - " Мы еще так мало написали - Не перечитать тебе. ПОЭТЫ"
http://blogs.mail.ru/mail/parair/12748704B1431DD9.html?page=#comment_613B28634D660065 |